Сентябрь пришел, как гость незваный,

Воркута встретила его туманом.

Прозрачный воздух, свежий, колкий,

И солнце прячется за облаками.

Уже не лето, но еще не стужа,

Лишь легкий холодок по коже кружит.

Деревья, словно в золоте и красном,

Прощаются с теплом, прощаясь с лаской.

На улицах пустынно, тихо, сонно,

Лишь ветер шепчет что-то полусонно.

Скрипят ступени, двери тихо хлопают,

И мысли в голове, как листья, ропщут.

Но есть в этом унынии своя прелесть,

Особый шарм, что душу греет, весть

О том, что жизнь идет, не зная страха,

И даже в сером есть своя рубаха.

Воркута в сентябре – это не грусть,

А время для раздумий, для искусств.

Когда душа, устав от суеты,

Ищет покой в осенней тишине.

И пусть снега еще не заметают,

И морозы пока не обжигают,

Воркута в сентябре – это начало,

Нового цикла, что нас ожидает.

*

Осень на Воргашоре

На Воргашоре осень золотая,

Спускается, как дымка, с высоты.

Тайга вокруг, листвой переливая,

Готовится к объятьям мерзлоты.

Здесь тундра, словно ковер багряный,

Раскинулась до самого конца.

И ветер северный, чуть-чуть дурманя,

Срывает листья с хрупкого куста.

Река Уса, как лента серебрится,

В ней отражается закат багряный.

И тишина вокруг, лишь птица снится,

Что улетела в край, теплом манящий.

На шахтах, словно призраки, терриконы,

Взирают молча на осенний сон.

И слышен гул машин, как будто стоны,

Напоминают, что здесь труд закон.

Но даже здесь, в краю суровом, строгом,

Осенняя краса не угасает.

И золото листвы, под серым богом,

Надежду в сердце тихо зарождает.

На Воргашоре осень, как прощанье,

С теплом коротким, с летним буйством трав.

И ждет земля, в глубоком ожиданье,

Когда наступит зимний, снежный нрав.

*

Заполярный в Сентябре

Сентябрь пришел, как гость нежданный,

В Заполярный, край суровый.

Еще не снег, но ветер пьяный

Уже рисует узоры снова.

Над тундрой дымка, серая вуаль,

И солнце низко, будто бы устало.

Прощальный луч, как будто бы печаль,

Скользит по сопкам, что еще не спали.

Березы робко золотом горят,

Иван-чай догорает алым жаром.

Лишь мхи и травы зеленью стоят,

Храня тепло под небом хмурым даром.

Река, что летом бурно так текла,

Теперь спокойна, зеркалом холодным.

В ней отражается небес игра,

И облака плывут, как сны свободны.

Уже не слышно птичьих голосов,

Лишь крик чаек, что кружат над водой.

И тишина, что глубже всех основ,

Спускается на край земли родной.

В домах уютно, свет горит в окне,

И запах дыма, терпкий и знакомый.

Заполярный в сентябре, наедине

С природой, что готовится к другому.

К зиме, что скоро ляжет серебром,

И спрячет все под снежным покрывалом.

Но в сердце каждого, кто здесь живет,

Останется тепло, что не увяло.

Заполярный в сентябре – пора чудес,

Где красота сурова и нежна.

Где каждый миг, как будто бы воскрес,

И в душу проникает тишина.

*

Сентябрь на Северном, под Воркутой,

Где тундра дышит холодом седым.

Забытый Богом, брошенный судьбой,

Посёлок дремлет в сумраке густом.

Здесь солнце редко балует теплом,

И ветер воет, словно зверь в ночи.

Лишь трубы котельной, как сталь, тверды,

В небо уходят, дымом горячи.

Брусничный лист багрянцем запылал,

Морошка прячет ягоды в траве.

И первый снег, как саван, тихо пал,

На крыши серые, что спят в тоске.

Здесь люди крепкие, как северный гранит,

В их взглядах – мудрость, выкованная льдом.

Они хранят тепло в сердцах своих,

Вдали от мира, в крае ледяном.

И пусть сентябрь здесь краток и суров,

Он дарит краски, что не встретишь южней.

И тихий шепот северных ветров,